La muerte del Matador
@luck_sky100 (Tipo Raro)
Era el hombre más valiente y guerrillero que había conocido, tuvimos la opción de escapar como otros generales y camaradas del movimiento, pero él se aferró a la idea de liberar, de que la música sería su mejor arma. Pobre imbécil, una guitarra no se comparó con la metralleta que apuntaba en medio de sus dos ojos.
La gente lo respetaba, era querido como actor político y social, si no era en discursos, sus mensajes los daba a base de canciones. Lo conocíamos como un matador al filo de la cuerda, sin torear, sólo palabras directas… Todo por apoyar a la visión de un mundo mejor, siempre fue partidario de los rojos, le costó abrirse a Allende, al general Pinochet no le agradaban los rojos, y menos a los artistas que vivían de esa gloria, malditos fascistas de mierdas.
¡A ese hijo de puta me lo traen para acá! –
Quería verlo sufrir antes de asesinarlo; una semana antes, yo le advertí que nos fuéramos, pero mi estúpida nobleza mi hizo quedarme con él, creía el sueño material de una república liberada. A mitad de la transmisión en medio de La Moneda fuimos emboscados. Era estúpido hasta para él pensar que una transmisión de radio no levantaría sospechas.
El locutor hizo la última pregunta, como si todo fuera una obra para que surgiera el dramatismo - ¿Si sabes que te están buscando, Matador?
Los militares entraron a cuerpo de plomo. Ramírez intentó a base de puños detener a algunos, pero con casquillo hasta en los guantes, fue noqueado. Todos acorralados como ratas en casa de gatos. Él alzó su frente y con tono burlón se dejó arrestar.
11 mil hectáreas cuadradas. Alguna vez esto sirvió para ver al equipo nacional golear a algunos argentinos o mexicanos. No éramos los mejores en el fútbol, pero dábamos batalla. Agazapado en lo más oscuro de su habitación, puso su espejo, y su final, la cana le prendía. Una semana de torturas, El General Navia no veía resistencia ante los golpes en la cara, así que decidió romper una botella con sus costillas; algo más que vidrio se rompió ese día, pero nunca dejó de sonreír, él siempre sonreía.
Con la mirada podíamos saber lo que pensaba “Me dicen el matador de los 100 barrios porque yo no tengo porque tener miedo si mis palabras son balas, balas de paz, balas de justicia, soy la voz de los que hicieron callar sin razón, por un solo hecho de pensar distinto”:
En 1973, vi a mi mejor amigo ser sangrado con la boquilla de la pistola de un militar, nunca rogó por su muerte, soportó castigo, tras castigo, sus pezones estaban hechos polvo de los electroshocks, su ojo salido de la cara, espera a que explotara, pero siempre me vio con una sonrisa. En 1973 murieron más de 3, 200 muertos o desaparecidos, 30, 000 torturados. Cuando se lo llevaron una madrugada, para las 5 pm que se supone nos darían agua, él ya no estaba, nadie volvió a hablar del tema, sólo esperamos la muerte.
Un día Joselo preguntó “¿Qué suena? ¿Son balas?” Para que no se espantara, otro amigo y yo lo calmamos. Sabíamos que esas eran las balas que también nos tocarían.
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